domingo, 13 de agosto de 2017

A dança da noite

No silêncio da noite, eu danço.
Danço sem fazer muito barulho para não acordar meus semelhantes.
Os primeiros passos são leves, pois a música começa com um ritmo suave - um, dois para o lado direito; três, quatro para o lado esquerdo.
Levanto meus braços e começo a rodopiar as minhas mãos, movimentando todos os dedos, sentindo toda a força de um ritual que consiste justamente na leveza.
Meus olhos estão fechados para que eu possa sentir a minha obscuridade e não o breu do entorno. Conheço e sei lidar com a intensidade do meu ser, mas não sei se estou preparado para a do mundo.
Continuo a dançar, intensifico os meus movimentos a fim de aprender mais sobre a necessidade que tenho deles. Ou compreender a necessidade que eles têm de mim, afinal, é o ritmo que me controla e nunca o contrário.
Há diferentes tipos de danças para vontades e sentimentos variados: a valsa dos românticos, a quadrilha dos divertidos, o balé dos disciplinados, etc. Somente uma delas é cabível de ser dançada na solidão - e os passos são feitos sempre à noite, a partir do medo e da necessidade.
Por alguma razão que desconheço, essa dança me escolheu e é meu destino segui-la.
A dança da noite me protege dos meus inimigos ocultos.
A dança da noite faz eu me aproximar dos meus desejos mais profundos.
A dança da noite nunca falha comigo.
E eu permanecerei dançando no escuro enquanto não encontrar a minha essência na luz do dia, pois esses rituais noturnos têm sido a minha salvação enquanto eu não encontro quem saiba acompanhar meus passos. A noite é bonita como o dia e a prefiro. Apesar de saber da importância de ambos: não é uma dicotomia.
Só tenho uma certeza: enquanto houver vida para meu ser, haverá dança para que minha existência não deixe de ser um trabalho de arte.
Para que eu seja sempre a maior expressão do que posso ser.

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sábado, 15 de julho de 2017

Amor em quatro elementos

I.
Amor é vital, que nem água.
Flui que nem rio.
É sereno como um mar calmo.
Mergulhe. Afogue-se.
Ou beba.
Amor é também a sensação de matar a sede.

II.
Amor é terra firme.
Ou areia do deserto.
É base. É caminho.
É uma árvore - cresce de dentro (raiz) para fora (tronco, galhos e folhas).
É plantar e cultivar.

III.
Amor é clima ameno.
É o respirar tranquilo e o sentir da brisa suave.
É o vento gelado que toca na face e causa arrepios.
É o voo em liberdade.

IV.
Amor é fogueira em tempo frio.
É a intensidade em consumir.
Queima e ilumina.
Não pode ser contido, nem apagado.

Amor é a integração dos quatro e nunca só os fragmentos.
Ninguém vive sem.


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quinta-feira, 22 de junho de 2017

Sede

por Matheus Campos

Todo ser possui diferentes versões de si a perambular pelos seus purgatórios.
Por outro lado, várias outras permanecem vivas e batalham por espaço em uma vida cada vez mais exígua.  Vivem com sofreguidão, mas vivem. Devemos nossa atenção a elas.
Há também algumas que são privilegiadas e só têm vontades banais. Não sofrem, não imploram por nada, não são excluídas. Aparentemente plenas, porém fracas. Qualquer coisa que não busca ou não necessita vai se enfraquecendo cada vez mais - até a existência ser somente o que já é por si só: existir. Ocupa-se o vácuo.
As nossas criaturas mais fortes são mesmo aquelas que estão vorazmente em busca de sobrevivência.
São os nossos vampiros sedentos. 
E entre eles ainda há a divisão: os que degustam o sangue e os que se alimentam dele com um instinto selvagem. 
O próprio sangue.
Aprendi a deixar que se alimentem do meu sangue, pois compreendo a sede. 
Compreendo também a satisfação. 
Das vezes que bebi doses quando a sede era de litros.
Do tempo que eu não me permitia me entregar à ausência e hoje, junto com a fantasia e a imaginação, ela me consome. E vampiros diáfanos me sugam. 
É natural. 
É tão natural que me rebelo quando tentam proibir que eu beba dessa fonte.
Sirva-se. 
Assim como não se ensina a respirar, não se ensina a beber: bebe-se. 
Só não pode ficar com sede.

                     


quarta-feira, 11 de janeiro de 2017

Iminência

O antes e depois de um abraço imaterial.

por Matheus Campos



Antes de tudo, peço perdão pelo pecado de escrever palavras melancólicas em noite de lua cheia. Juro que contemplei com sensibilidade toda a beleza da qual me foi apresentada, mas não consegui escapar do abraço de um espírito abatido, que há tempos clama por minha atenção. Tolice a minha achar que poderia fugir. Eu já compreendi que, de alguma forma, ele sempre volta.

Aliás, confesso que essa minha resistência àquilo que já se faz presente é parte de certo fetichismo. Sinto prazer em descobrir sensações – afinal, elas só são descobertas em atos de rebeldia. É uma contínua busca de controle dos sentidos que vão além da carne, além da alma. O abraço melancólico do meu encosto não é ruim, pelo contrário. Sinto-me aquecido e acompanhado. Mas eu tento resistir. Resisto para criar uma batalha de contrários: o amargo ao doce. A solidão à companhia. O ímpeto à paciência. Etc.

Só assim as coisas poderiam caminhar. A longa e tediosa estrada bifurca-se após os conflitos.

O problema é que não tenho força o suficiente para confrontar os meus contrários perfeitos, ou seja, tudo aquilo que já é por si só: o tempo, as dúvidas, os medos, os desejos. A incerteza. Todas essas coisas constituem a forma imaterial do espírito que olha para e por mim– por vezes angelical, noutras demoníaco.

Concedi então, pela primeira vez, a permissão do abraço sem medo. Ironicamente descobri uma sensação nova também ao ser acarinhado: a iminência. Enquanto não havia batalhas, nada acontecia. Surgia então a sensação de ameaça, aproximação, urgência. Mas do quê? Não soube e não teria como saber. Eis o desespero: o logo, o quase, o não concluído.

Sei que o intuito do desconhecido é também me trazer paz. Quantas almas errantes poderiam encontrar refúgio neste abraço que deriva no vazio?

O meu sufoco surge por conta de eu ser imbuído de propósitos. Ou por pensar que sou.

Fecho os olhos e busco adentrar na realidade sonífera. O abraço se desfaz. As sensações morrem antes do amanhecer para, logo mais, dar lugar a outras.

O espírito, portanto, fica iminente ao meu renascimento.