Sinais

por Matheus Campos

            Eu já não sou mais eu e não sei o que sou.

Já não quero mais o que quis, mas ao menos sei o que busco.

Sei também que meus passos são pesados e corro na direção de um objeto que se move. Não posso caracterizá-lo - desconheço sua verdadeira forma. Ele foge de mim. Quanto mais eu penso que estou me aproximando, mais a coisa fica distante da minha vista. E o mais estranho de tudo é que a sua imagem se distorce a cada novo olhar que dou.

É possível que eu não o alcance por não me pertencer. Como saberei se é o caminho errado? A experiência instantânea de viver não permite ensaios. A missão foi dada sem objetivos. Ou os objetivos foram dados sem uma missão. Ou não há missão. Ou não há objetivos. Ou há. Ou não há.

Haverá? Há de ser?

Já foi?

Sinto-me cego, pois não me é permitido ver o todo. Sinto-me surdo, pois não ouço todos os recados com clareza. Sinto-me mudo, pois não tenho direito à verdadeira voz.

Adentrar-me-ei, mais uma vez, num redemoinho de obrigações e verdades que não são minhas. Sou jogado como se fosse leve, mas  peso como se eu não pudesse nem me levantar. Apesar disso tudo, caminho - mais do que isso: corro.

Corro de e corro atrás. Interesses, desejos, vaidade - repito: corro deles e corro atrás também. Mas temo o mal. Tenho repúdio ao tédio e fico assustado com o karma. É fascinante!

Disfarço-me com uma harmonia irônica que me isenta de comparativos e frustrações. Eis o (des)equilíbrio do ser. Eis o romantismo de viver.

Sou um enigma. Às vezes me vejo nas luzes que iluminam noites amargas - amedronta-me saber que talvez eu seja só um fragmento da escuridão.

Sou a esperança. O porto-seguro de uma obscuridade proclamada. A afirmação de que tudo vai ficar bem. O toque agridoce naquilo que já havia se azedado.

Sou um vagalume. Carrego em meu próprio corpo a sina de dar brilho à vida. Em meu voo finito crio uma alusão psicossomática ao alívio de iluminar a si e aos outros.

Foi me dado apenas um recado: "voe sem o medo de que roubem tua luz".

Já estou morto e me sinto mais vivo do que nunca.

                      

Preencha-me (inconsequente)

Vejo-me no limiar de um túnel. Adentro, sigo no íntimo de minha solidão em busca do prazer que a luz no fim me proporcionará. Arrisco o caminho na esperança de que haverá luz, mesmo sem enxergar. Embora a escuridão também seja aprazível. A incógnita do não-visto, do inócuo, que é ao mesmo tempo tão vasto – assim como a alma de um ser humano.

Preencha-me inconsequentemente com a certeza de que já estou preenchido. Mas ainda há esse vazio pleno de minha alma que torna meu corpo insustentável. A minha carne carece daquilo que só o meu íntimo pode conceber. E para isso preciso de outro íntimo, de outra carne. O entrelaçamento necessário que encarniçadamente busco para a minha satisfação imediata. Estou no túnel, estou sobrevivendo à escuridão, mas corro, corro desesperadamente para a luz. Para o bel-prazer de sentir-se à mercê de brilhar, de ser visto. E então me sentir preenchido. Satisfeito.

Sei bem que tal iluminação jamais será a minha finalidade única de existência. Haverá outros túneis. Novos desejos. Mais. Há a certeza de que sempre ter-se-á o que ambicionar, o que gastar. Conforme os buracos desse nosso mistério que chamamos de alma vão sendo preenchidos, automaticamente eles se multiplicam, vazios. Experiência própria.

Penso se tais paixões e prazeres são somente parte de uma vaidade imorredoura inerente à nossa espécie. Mas também me pergunto: pra quê se privar e adiar aquilo que nos é cabível no presente momento sendo que o futuro é tão imprevisível?! Esperança e confiança são inimigas do querer adjacente. Mas elas também são necessárias – assim como os buracos de apetites desejosos precisam, de alguma forma, ser preenchidos. Basta termos discernimento para saber lidar com tudo isso. Ah, quem dera pudéssemos ter.
A natureza humana gosta de apresentar sua beleza, mas por trás da estética há o lado fétido e obscuro. Sempre há.

Mas cada um sabe de seus próprios túneis, de seus próprios caminhos, da sua própria construção do ser. Ah, o relativismo, as divergências, as contradições...

Ei você, dê-me o seu afago. Mostre-me o seu atrevimento. Juro que não conto pra ninguém. Preencha-me. Ajude-me com essa contradição: sou completo, mas apresento-me incompleto a ti - para que me satisfaça. Mostre-me que é possível. Eu e você. Ainda que eu tenha desconhecimento de ti, ou talvez eu já tenha te desvendado por completo. Não use da covardia de me seduzir e me deixar só na vontade. Venha. Se você criou esse amplo buraco, preencha-me. Pode ser só erotismo ou espraiar-se ao romantismo. Desde que me mostre a luz desse túnel que você mesmo criou e me inseriu nele.

                                               

Resenha: Uma Crença Silenciosa em Anjos (Livro)

Uma ode à melancolia

Autor faz uma alegoria ao sofrimento humano em obra de suspense

Por Matheus Campos

“Escrever é um exorcismo do medo e do ódio; pode ser uma forma de superar o preconceito e a dor. Se puder escrever, você pelo menos tem uma chance de se expressar... pode expor seus pensamentos ao mundo, e mesmo se ninguém de fato os ler ou os compreender, eles já não estarão presos dentro de você.”  p.79

A melancolia é, provavelmente, a maior aliada de um escritor. Em uma composição de Tom Jobim e Vinicius de Moraes, eles poetizam "Assim como uma nuvem só acontece se chover; Assim como o poeta só é grande se sofrer" – eis uma verdade incontestável.

"Uma crença silenciosa em anjos" é uma obra classificada como um suspense policial e, de fato, é um bom livro inserido no contexto desse gênero. Mas o que realmente chama atenção nele são as reflexões que o compõem. Palavras sobre perda culpa, medo e injustiça, das quais são marcadas nos olhos dos leitores e sentidas com a mesma angústia que o autor passou. Não, não é uma obra autobiográfica, mas, no desenrolar das páginas, de acordo com o tom poético e profundo que acompanha a história do personagem central, só poderia ser escrita por alguém que realmente entende sobre esses detalhes da vida. E as experiências reais do autor inglês Roger Jon Ellory comprovam isso.

Ficção e realidade

Ellory, desde criança, passou por situações das quais levaram sua ingenuidade inerente da infância ruir de maneira precoce. A morte foi um dos fatores presentes: a mãe morreu de pneumonia quando ele tinha apenas 7 anos. Além disso, ele nunca conheceu seu pai e, conseguinte à perda da mãe, logo perdeu os avós também, o que levou a ser criado em um internato até os 16 anos – onde desenvolveu seu amor pela leitura, especialmente por autores como Truman Capote, Charles Dickens e Agatha Christie.

Há uma clara analogia entre esses fatos da biografia do autor e os que acontecem na vida de Joseph Vaugham, protagonista de “Uma crença silenciosa em anjos”, que foi seu quinto livro, publicado em 2005 (Ellory, nascido em 1965, só começou a escrever livros em 1997 - todos no gênero de suspense e relativamente bem avaliados pela crítica). Na história fictícia, o garoto de 12 anos vê seu pai falecer e passa a viver apenas com a mãe. Por ser religioso e ler a bíblia, tem um grande interesse pelos anjos descritos e, por isso, acreditou que após a morte seu pai se tornaria um.

 Sempre muito inteligente e leitor assíduo, sonha em se tornar um escritor bem sucedido. É muito influenciado pela sua professora, a Srta. Alexandra Webber, no âmbito educacional e pessoal, pois, além de ser uma amiga conselheira, ela reconhece seus talentos e é a que mais o incentiva para que ele, ainda pré-adolescente nessa parte, não pare de escrever.

Em primeira pessoa, a narrativa do livro alterna os capítulos entre dois períodos da vida do protagonista: a do passado mais distante, que se desenrola linearmente, e mostra os eventos que vão culminar à cena representativa dos capítulos nos quais Joseph, já um homem adulto, está num quarto de hotel em que acabara de ocorrer uma troca de tiros, na cidade de Nova York. Um corpo ensanguentado de outro homem também está presente no local. Nesse aspecto, as reflexões do personagem de acordo com a situação descrita remetem a um sentimento de culpa e, ao mesmo tempo, resignação pelo que sua vida representou até aquele momento.

No outro contexto já citado do Joseph de 12 anos, a ambientação começa no ano de 1939, em Augusta Falls, um município rural na Geórgia, sul dos Estados Unidos. Para criar uma interligação com a realidade da época, o autor faz um paralelo dos acontecimentos regionais da ficção com os eventos da Segunda Guerra Mundial, o que contextualiza os personagens aos assuntos ligados aos impactos políticos, sociais e econômicos da guerra por meio de diálogos dos quais envolvem as notícias que chegavam ao local.

O ponto principal da história do livro inicia quando uma de suas colegas de escola é assassinada brutalmente. A partir daí, começa uma série de crimes que envolvem meninas estupradas e mortas por um suposto serial killer - o perigo e o mistério da situação se tornam fatores de assombro na vida das pessoas daquela cidade por anos. E isso vai afetar diretamente a existência de Joseph e de entes queridos, o que causa profundos impactos psicológicos nele, moldando seu caráter e personalidade.

Alguns dos estupros são descritos de forma literal e seca, o que causa certo desconforto e angústia ao ler. Essa característica da escrita de Ellory mexe essencialmente no emocional do leitor. A ânsia por justiça e pela revelação do assassino nos envolve tão veemente quanto ao Joseph.

Na história, as consequências dos assassinatos revelam a natural desconfiança e tendência à atitude injusta dos seres humanos em comunidades fechadas, em que predomina a intolerância à diferença.

Apesar de ter um desenvolvimento lento e repetitivo (a sensação é a de que o livro poderia ter umas cem páginas a menos), a leitura prende não só pelas suposições e reviravoltas, mas principalmente pelo teor poético que expõe a extrema sensibilidade do autor quanto às questões humanas. Justamente por isso, não há muita descrição de cenário ou características mais objetivas, pois o enfoque é mais introspectivo pela ótica do personagem principal.

Aliás, ele carrega toda a carga dramática do enredo. O autor propositalmente escreveu uma história em que mostra como alguém pode sobreviver às piores dores - físicas e sentimentais - e, mesmo assim, ainda prosseguir.

“Não sei como alguém pode suportar perder tanta gente e ainda acreditar na bondade fundamental do ser humano.” p. 432

Joseph observa e passa por tantas desgraças durante a narrativa que chega um momento no qual podemos pensar que nada de bom vai durar para ele. Isso faz com que o livro seja excessivamente triste e pesado.

Mas, ironicamente, esses fatores não tiram a beleza da obra. O argumento principal do livro como um todo é, justamente, a compreensão de que não há sentido na vida sem as dores, a angústia, o sofrimento. É aquele clichê de que não conhecemos o valor da luz sem antes passar pela escuridão. Por esses aspectos, esse livro se consolida como uma ode à melancolia.

“Talvez alguns de nós voltem... talvez alguns de nós tenham aprendido o bastante para fazer uma diferença, para influenciar as situações para melhor... para ficar observando... para esperar a hora certa e depois agir. E apesar das aparências, apesar de todas as indicações em contrário, apesar da reserva por medo do que os outros pudessem pensar, eu ainda sentia que todos nós tínhamos aquela crença silenciosa...” p.371

Vejo esse livro como uma homenagem àqueles que creem em anjos - não necessariamente o ser iluminado com asas de ave, mas sua simbologia: o anjo como uma forma imaterial da esperança. O anjo como o ícone da superação.

Por todas às vezes que cremos em anjos - silenciosamente ou de maneira gritante, tanto faz -, essa obra merece ser lida.

Ficha técnica

ELLORY, R. J. Uma crença silenciosa em anjos.

Título original: A quiet belief in Angels

Nº de páginas: 446

Editora: Intrínseca

Preço: R$ 39,90

Leve-me às estrelas

por Matheus Campos

            O príncipe acordou no meio da noite com um súbito desejo de ir às estrelas.

Estava deitado e nu debaixo dos galhos de uma grande árvore com raízes antigas. Nu, pois queria o contato cru com a natureza guiado pelo intuito de sê-la, pois ele era.

Ele olhava para as estrelas com um interesse genuíno de conhecê-las e, quem sabe, falar com elas. Achava que talvez pudessem ser intercedentes de um Deus do qual tanto procurava. Aliás, ele mantivera uma relação com esse Deus por muito tempo; o contato entre eles era por meio de cartas - sim, o príncipe frequentemente escrevia cartas a Ele (ou ao universo, ou à natureza, ou ao nada: a definição não cabe a mim).

Ele fazia isso com uma convicção estranha, pois foi lhe ensinado há muito tempo que Deus é onipresente. Mas, ainda sim, o menino tinha a necessidade de exorcizar seus pensamentos, súplicas, agradecimentos e temores por meio da escrita. Ele sempre esperava por uma forte ventania como um sinal do céu. A força do ar era, por falta de palavra melhor, o correio, e o rumo dos ventos levaria suas palavras no papel a um suposto poder superior.

 Eis uma certeza inabalável: receberia uma resposta, cedo ou tarde, com um porém: não em palavras escritas.

Mas, dessa vez, observando as estrelas, o príncipe já não tinha vontade de escrever. Queria mais. O desejo era de estar cara a cara com o seu criador. Desejava chegar aos céus por si só, pois estava cansado do mundo terreno.

Caros leitores, agora cheguei a um ponto da história em que não posso mais narrar de maneira onisciente. A partir de então, para que vós entendais melhor os pensamentos dele, serei o príncipe. Permita-me infringir o próprio espaço-tempo.

Não, por favor, não tente me adequar. Não espere nada de mim: deixe-me ser.  Quero ser levado como se eu fosse o próprio vento que embala minhas palavras ao divino. Estou cansado. Oh sim, estou realmente cansado.

Será que perdi a fé nos homens? Fatigo-me da gravidade e de tudo que é real. Quero o não-visto. Desejo a irrealidade que de tão profunda se torna uma nova realidade.

Disse isso aos poucos amigos que confio e já me arrependo das palavras ditas, mais até do que aquilo que nunca foi dito. Mal finalizei e pela reação não desejada tentei me justificar: não, não é bem assim, me deixa explicar melhor. Pra quê? Quero a compreensão ou a aceitação? Não quero.

Quantas vezes desisti de partes de mim por outrem?! Quantas vezes fugi de olhares e palavras, não por covardia, mas para que no desencontro eu busque a mim novamente e, consequentemente, a eles?!

Mas, apesar de tudo, há o bom: zombo deles por serem céticos. A arrogância daqueles que não acreditam em almas por não terem encontrado as suas.

Sendo assim, torno-me arrogante também? Talvez sim. Sei que não sou comum - quem dera eu fosse.  Que Deus me perdoe, mas há momentos em que eu preferiria ter nascido um comerciante pobre a um príncipe cheio de luxos.

Ainda há o fato de que preciso socializar. Relacionar-me aos outros.

Mas é justo que isso, ao invés de complementar, subtraia um pouco da minha humanidade?

Por considerar certos fatores insípidos em minha vida, já não me quis. Por isso, procurei alguém para dar o que vivi e, por puro egoísmo humano, quis o que o outro vivia também.

Louco, vá se tratar, eles diziam. Eu nunca fui louco: sou único. Mas não digo que sou original. Sou demais a cópia da cópia para me tratar com exclusividade. Em suma, sou o sangue, a carne, e, também, as emoções, as chagas, os princípios.

É-me aprazível ser.

Percebo a compreensão que adquiri. É ignóbil adentrar na intimidade de alguém e julgá-la. Não há a resolução no alheio, somente em nós mesmos, pois o redemoinho dos sentimentos de cada um é perigoso. Não queira o todo separando fragmentos. Não queira o melhor sem o pior. Não queira a compreensão plena sem antes passar pela confusão.

Sei disso porque já lidei com a grosseria e fui ferido, assim como lidei com a sensibilidade e também feri.

Já amei ao ponto de querer possuir. Já odiei ao ponto de querer dizimar. Qual desses é mesmo o amor ou o ódio? Ou nenhum dos dois? Os dois. Inexplicavelmente ambos se alimentam da mesma raiz.

Essas palavras talvez já sejam exploradas nas mentes de muitos e entendidas nos corações de poucos. Clichês, como a rotina, as escolhas, a vida em si. Até o mais complexo é simples, porque até o diferente se torna igual.

Não sou nem quero ser sozinho. Apesar de ser amigo do silêncio, temo imensuravelmente a solidão. Eu não preciso deles e, arduamente, preciso.

Mas agora, estou cansado.

Entrego-me, portanto, ao destino de seguir às estrelas.

Agradeço antes aos céus por todo o sofrimento.

Sou grato pelas desuniões, desamores e até pelos fatídicos encontros.

A felicidade da luz só foi encontrada ao passar pelo túnel escuro de meus dissabores.

Sim, agora eu posso ver com clareza. Mais do que isso: estou sendo.

E, então, queimo com toda a força. E brilho.

Brilho cada vez mais.

Já não preciso mais me encontrar com as estrelas, pois me tornei uma.

Encontrei Deus em mim.

 

Previsões

por Matheus Campos
Esse caso aconteceu com uma moça precocemente adulta.
Precoce sim, pois, aos 16 anos, ainda desfrutava das regalias da chamada adolescência. Mas, por iminência de sua impressionante maturidade – a qual a tornava mais responsável que outras pessoas de seu tempo -, ela tinha que carregar o peso de uma certeza: apesar de estar presa num corpo jovem, sua alma era antiga. Ao menos ela pensava assim.
Essa moça caminhava intranquila pelo centro de São Paulo – a ausência de uma calmaria no âmago de si mesma se dava por ela ser tensa. Cheia de preocupações. Relaxar? Nunca!
Estava cansada porque o clima era quente, a temperatura atingia a marca dos 35ºC naquela tarde de verão. Havia acabado de sair da escola e precisava chegar a sua casa com urgência, pois também tinha fome.
Eis que a vida lhe acomete de uma surpresa: uma suposta cigana interrompe sua caminhada e oferece a tal “leitura de mãos”. Cigana daquelas que se encontram nas ruas, geralmente vestidas de saias longas e com muitos acessórios femininos de significados esotéricos pelo corpo.
A garota recusou a proposta educadamente e seguiu seu caminho, mas, de longe, a mulher lhe gritou:
“Você terá um encontro com a morte hoje”.
O grito constituiu uma situação de abuso.
Aquelas palavras agrediram-na de uma maneira desagradável. Por um breve instante, até esqueceu-se de que não tinha medo da morte e não acreditava em futuro. Para ela, o ‘amanhã’ não existe. A vida acontece no gerúndio. O pressuposto de que tudo está acontecendo e nunca vai acontecer.
Mas o prognóstico da mulher, falso ou não, fez com que a menina seguisse adiante para seu destino com uma imorredoura preocupação daquilo que se é definitivo: a morte. O encontro. Tão cedo?
Em minutos de passos pesados, chegou em seu lar.
Após se alimentar, resolveu ler sentada no jardim. O livro era “A hora da estrela” de Clarice Lispector.
De repente, outra surpresa (aquele dia estava cheio delas): Observou uma abelha no seu antebraço. Por seu medo desmesurado de abelhas, sem pensar, movimentou-se de forma brusca com objetivo de tirá-la de lá.
Sentiu a dor do ferrão.
O famigerado ferrão que a abelha deixa ao atacar e, posteriormente, morrer.
Ela quase chorou, mas um estalo em sua mente fê-la perceber uma delicada coisa: a cigana estava certa. O encontro com a morte aconteceu.
Irônico pensar no carma das abelhas – talvez tão condizente quanto o dos seres humanos.
Mas, apesar dessa inesperada confirmação, a garota não podia acreditar em previsões.
Sabia que tinha várias preocupações enclausuradas pelo medo, pois esse medo justamente se tornava maior pela inconsequência das surpresas. Inevitáveis, mas, ainda sim, inconsequentes. Ou apenas consequentes como os fatos que acontecem no gerúndio da vida. Isso é cabível de compreensão?
Previsões são inúteis, pois, afinal, não houve previsão para o encontro da cigana que a desestabilizou naquela tarde; e, muito menos, para o adiamento daquela prova para qual ela estudou arduamente no fim de semana pensando que estava com o prazo apertado; e quem dirá o beijo que recebeu do menino do qual pensou que a odiava...
Não é possível prever a importância que as pessoas passarão a ter. Nem os dissabores que uma situação nova pode proporcionar.
Apesar de garantir uma segurança maior, o previsível no cotidiano causaria um incômodo mais medonho que a única certeza absoluta: a morte e, principalmente, mais angustiante que o próprio desenrolar natural da vida.
Após tirar o ferrão, com uma tranquilidade que antes não possuía, a menina voltou a acompanhar a história de Macabéa no livro.
Uma última surpresa sarcástica: a personagem estava prestes a ter um encontro com uma cartomante.

Memórias de um corpo sem destino

Por Matheus Campos

A criatura surgiu na terra como o mistério das coisas.

Seu objetivo era único: transfigurar em pessoas com diferentes vidas até encontrar um propósito. Independente de gênero, raça ou estratificação social.

Para isso, em uma dimensão paralela à que nos é perceptível, o ser caminhou em busca de alguém para se acolher e, sendo assim, for capaz de adentrar no mundo conhecido e habitado por nós.

Por quem começar?

Talvez pela ingenuidade da infância. É gostoso começar por um falso início mesmo sabendo que só o fim justifica tudo.

Adaptou-se primeiro a um menino com sonhos inocentes, tais quais construir uma casa na árvore ou sair voando de balão.  Apesar de um pouco tímido, sabia ser bem brincalhão, e estar nele era divertido. Uma das suas maiores alegrias era a de estar confortável no carinho materno, pois sua mãe se mostrava sua maior companheira. 

O problema é que a criatura não coube lá por muito tempo. Teve que assassiná-lo pelo mal inevitável de todas as crianças: o desejo e, enfim, a consumação de tornar-se adulto.

Voltou a demudar para o inócuo e a caminhar no vazio alheio ao caos da terra. Não tardou até encontrar uma adolescente virgem - ela foi a nova escolhida naquele momento.

Foi uma experiência interessante ser uma garota bem religiosa, moldada aos ensinamentos do cristianismo. Carregava pudores e medos condizentes com os que sua amada família lhe impôs. Tinha metas simples na vida, como encontrar um homem bom e trabalhador para que, posteriormente, casasse e tivesse filhos. Também se concentrava nos estudos, pois, profissionalmente, queria se tornar uma professora.

Sua perdição foi quando entrou em conflito com seus próprios valores: apaixonou-se pelo marido de uma amiga. Um homem bem mais velho que provocava nela desejos impuros e sonhos com situações imorais.

Para se proteger do suicídio, essa não durou muito.

A próxima também foi uma mulher. Dessa vez, uma princesa rica e inteligente, porém completamente fascinada por amores românticos.

Sempre sonhou em encontrar um príncipe perfeito. Alguém belo e encantador que a fizesse se sentir realizada.

Por sorte, ou ironia, ela encontrou esse príncipe supostamente perfeito.

Viveu com ele todos os ideais de um casal. Toda a paixão flamejante que incendeia os corpos de ambos. Os encontros, os beijos, os olhares penetrantes.

Além de todos os sonhos uniformes que iludem ao fazê-los pensar que o ‘felizes para sempre’ é algo crível.

Ela o considerava como o grande amor de sua vida - uma espécie de alma gêmea. Toda essa concepção levava ao apego. A vontade de estar o tempo todo juntos. O desejo dele e de mais ninguém. 

Eis que ela descobre uma traição. 

O seu amado príncipe vivia outro romance (ou outros, quem sabe). Tinha desejos e ambições com uma mulher que não era ela.

Não podia suportar aquilo jamais! Era cruel demais e não havia como perdoar ou haver qualquer forma de conciliação, pois aquilo era a perda de algo que ela pensou ter posse. Era o orgulho sendo ferido. 

Por fim, não tinha mais espaço para se ocupar na princesa – antes apaixonada, e agora desiludida. 

Cansado de meninas com limitações emocionais e físicas, quis ser um homem  ou uma mulher bem resolvido(a). 

Portanto, antes de incluir-se em um escolhido, observou-o.

Era um dançarino. O típico cara extrovertido e desapegado, apaixonado por folias e promiscuidade. 

Considerado a ovelha negra da família por ser homossexual, tinha alegria em viver por desfrutar de uma alma livre. Sem muitas ambições de futuro, vivia os momentos intensamente e não estava nem aí para padrões de relacionamentos. Não se preocupava com opiniões alheias. 

Aquele arquétipo chamou a atenção do ser que o observava.

Só que a vida lhe acometeu de uma surpresa.

O homem fora assassinado por consequência de simplesmente ser o que era.

Mesmo sem possuir sentimentos, o ser vagante quis, de alguma forma, justiça.

Portanto, por não ter tido a possibilidade de adentrar no assassinado, seu próximo corpo foi um assassino.

Um rapaz pobre e acometido por vários sofrimentos provocados por pessoas que o machucaram. Esse guardava um enorme rancor de pessoas mesquinhas e preconceituosas. Seu objetivo era pagar na mesma moeda por todo o mal que lhe fizeram.

Mas teve um porém: ele descobriu que a vingança era um tipo de veneno. O assassino, dessa forma, também era de si mesmo. 

A criatura bem entendeu que não podia se adequar a um mortal que queria por fim na vida de outros.

Estava perdendo a esperança nos propósitos dos seres humanos e, por isso, decidiu que o próximo seria seu último corpo.

Procurou uma autoridade absoluta.

Tornou-se um rei.

Mas, nesse caso, ele se esqueceu de sua condição humana. O engrandecimento do ego e a conquista do poder corrompeu-o por inteiro.

A sorte é que tudo na vida é finito. Então, no momento certo, livrou-se dele.

Em sua última forma, aquele ser não identificável tomou as características de um anjo – ou um demônio, não é do nosso feitio definir com clareza.

Refletiu sobre tudo que passou enquanto se modificava por personalidades humanas. 

O inevitável karma. 

Talvez não haja qualquer salvação que seja, eternidade ou plenitude. Afinal, para quê?

Difícil compreender o propósito dos propósitos. A verdadeira significação de tudo.

 Isso se for cabível de ser compreendida. 

Agora, o anjo, que também já foi uma criança, uma virgem, uma princesa, um dançarino, um assassino e um rei, passa essa mensagem a mim, o escritor.

Escrever é mais simples, pois falar tem sido tão difícil...

A fala carrega o peso imaterial da vida e às vezes não transmite de maneira tão clara o que se quer passar. 

Enfim, vos escrevo por isso.

Nascimento incongruente

por Matheus Campos

Passaram-se nove meses desde a última vez que Clara entrou em conflito com a sua sanidade.

Comumente, o mesmo tempo de gestação de uma grávida.

Irônico, pois ela, apesar de há tempos não ter relações sexuais, sentia-se exatamente dessa maneira: como se estivesse carregando algo dentro de si - análogo a um feto que cresce dentro da barriga. 

E então, finalmente, chegou a hora de fazer o parto.

Clara vai dar à luz - mesmo sem nunca ter encontrado saída para a sua escuridão, a não ser pelo próprio nome.

Aliás, antes de mais nada, é preciso ressaltar que há um medo desmesurado durante esse processo...

Não, não é o medo natural que uma verdadeira grávida poderia ter, é algo maior. 

Clara está prestes a dar vida a algo que ela nem sabe o que é. E, certamente, não é outro ser vivo.

No seu quarto, ela está nua, à deriva. Esperando a hora. Sempre esperando...

Seu estado é deplorável. Está aparentemente triste e sentada na beirada da cama diante de suas roupas sujas jogadas no chão. O cheiro da fumaça do cigarro impregnado nelas é tão repugnante quanto o vômito que deixou no banheiro daquele bar. E a repulsa, ironicamente, não é pelo aroma do tabaco.  As circunstâncias dos fatos daquele fatídico contato com sua natureza ébria fedem mais. 

Não cabe a mim entrar em detalhes do que lhe aconteceu. Só posso dizer que envolve fraquezas e, principalmente, sentimentos profundos. Confusos, mas todos filtrados com a mesma intensidade.

Às vezes ela pensa que é bipolar.

Tripolar;

Quadripolar.

A vida - e por dizer 'vida' remeto à sociedade, aos moralismos, às relações humanas - faz com que ela se sinta cada vez mais isolada e desamparada. Os rótulos causam angústia. As buscas incessantes.

Não sabe onde se encaixa. Ou se é cabível de encaixar em algo. 

Por vezes feliz. Outrora infeliz. Feliz. Infeliz.

Felizinfelizfelizinfelizfelizinfelizfelizinfeliz.

Assim segue o ciclo, quase como num loop eterno.

Ela não sabe mais o que quer, somente tem a compreensão do que não gosta. Ela vê. Ela teme. Ela deseja. 

Ela.

Em instantes, vem a autopercepção do seu egoísmo.

A naturalidade do ser.

A verdade é única: Tudo que ela fez consigo mesma tinha mais a ver com fragmentos inúteis que não ajudam a constituir o todo. Algo como tentar montar um quebra-cabeça com peças que não se conectam.

Seu quarto está imerso sob uma penumbra, mas com um simples ato, Clara o ilumina por inteiro. 

O parto acontece sem a ajuda de ninguém e nessa hora acontece o milagre mais surpreendente:

O ser humano faz nascer a si mesmo.

A vida morre e concebe outra - não um bebê e nem mesmo uma outra mulher, apenas vida.

O despertar do fogo

Subitamente desperto de um profundo sono.

Tão profundo que pareceu mais uma morte da qual acabo de reviver, sem explicações.

O estranho é que apesar de desperto, ainda está tudo escuro - não de uma forma comum, e sim como se meus olhos continuassem fechados. Mas tenho plena certeza de que os abri no momento em que acordei, ou renasci.

Será que fiquei cego? 

Será possível?

Nunca pensei na ideia de me habituar à escuridão, pois sempre tive medo de seus mistérios e encantos ocultos. 

Ela é assustadora, mas não nego que também me acolhe quando mais preciso.

Estou absolutamente sem nenhuma memória desde o segundo em que despertei. As coisas que estou dizendo, das quais escrevo em seus olhos abertos, são coisas que eu sei apenas por saber. Algo como respirar.

Encontro-me num lugar que desconheço e não faço ideia de como vim parar aqui. Um vento gelado me toca. Sinto-me com frio. Muito frio.

E o negro sonda minha visão. 

De repente, uma luz surge à minha frente como um milagre. Uma tênue luz acompanhada de calor  abre meus olhos e me aquece.

Isso, meus senhores, é fogo - o qual carinhosamente chamo de esperança. O que o sustenta é uma vela sob uma pequena mesa redonda de madeira.

Aos poucos, o cenário vai se desenhando em meus olhos. 

É bonito. A chama dança conforme o vento, balançando suavemente de um lado para o outro, com singela autenticidade.

Observo a cera da vela se derreter e o processo me faz pensar em lágrimas. Há certo sentido em pensar que a vela está chorando quando levamos em conta que o objeto representa finitude – como tudo que ocorre na vida.

Hipnotizado pela única coisa observável à minha visão, tenho um súbito desejo de querer tocar o fogo.  A intuição me diz que não devo, mas o que tenho a perder?!

 É crível afirmar o quão forte se torna o impulso do ser humano por tudo o que lhe é esteticamente belo.

Rendo-me.

Queimo.

Sinto a dor.

O desespero faz com que eu descubra em mim o grito. O meu medo desmesurado do novo que machuca.

Mas o que sinto após isso não é raiva, e sim um encanto maior pelo seu poder.

O fogo é o meu espírito.

Qualquer tentativa de contê-lo incorrerá em sua extinção ou na destruição do que o tenta aprisionar

Por isso, antes que a vela se finda e o fogo desapareça, tomo uma decisão por puro instinto:

Expando-o.

Como?

Bom, não posso contar.

Mas deixo o elemento mais belo me consumir e, então, toda a sala está em chamas. O que antes era escuridão e frieza, agora é brilhante e quente. Sinto-me o próprio sol.

Sei que após isso surgirá cinzas, e assim é o único jeito de fazer com que nasça a fênix.

                               

O labirinto

                               

Veja!

Há uma criatura que se tortura no meio do caminho.

Não é humana, disso tenho certeza, pois possui um aspecto bestial atroz.  

Reparando com atenção, pode-se ver que ela está trocando a própria pele, substituindo uma feia e suja por uma nova, com cores mais vivas. Como uma serpente! Sim, exatamente como uma serpente!

Mas ainda assim, aquilo não era uma cobra. Certamente não.

Ao concluir o processo de metamorfose, aquele ser passa a se rastejar. Está se conhecendo e tendo a percepção do ambiente sombrio que o permeia.

De início, mostra-se curioso ao ver apenas paredes de concreto e corredores a cada entrada visível.  Não sabe por qual caminho prosseguir. Ou se deve prosseguir. Não há a mínima compreensão do que se é, de como foi parar ali – aliás, aos poucos, surge apenas uma inicial certeza: a de seus desejos.

Não posso enxerga-los, mas os seus instintos naturalmente clamam por carne. A criatura, que também é carne, passa a grunhir encarniçadamente buscando mais do que isso. A busca é a de um preenchimento. Um poder visceral leva-o a rastejar por cada corredor. Por todos os caminhos ele adentra desesperadamente à procura. E procura sem cessar.

Até que esgota-se pelo cansaço.

Deprime-se pela solidão.

Mas, aos poucos, ele começa a perceber que não está sozinho. Ele sente o calor da proximidade. E, de fato, ele não está só. Há eu, que o observo sem seu conhecimento. E há mais duas presenças, imateriais, porém vivas. 

Poderia fazer mistério sobre elas, mas não. São onipresentes e se apresentam por suas vozes que ecoam o labirinto, atordoando ainda mais a criatura. Pensa que está delirando, obviamente, e tenta não dar atenção àquele barulho, mas é insuportável. 

Então, de um ímpeto, elas vão ao seu encontro: Uma se apresenta como Razão, e a outra, Emoção. São indescritivelmente belas, porém, obscuras. Meras palavras não são encontradas para descrever as suas características. São enigmáticas como aquele ser.

A criatura, desconfiada, somente as questiona com uma simples dúvida:

 ‘Qual o propósito?’

Elas, surpresas, dão grande espaço uma à outra. A primeira que responde é a Razão:

‘É um jogo. Do qual as regras nunca mudam - apesar de que as peças e os jogadores são variáveis, dispostos à mutação. Assim como você fez com sua pele. ’

A Emoção, por sua vez, lhe dá um alerta:

‘Cuidado com a forma como você vai jogar, e principalmente como lida com o jogo. Vejo que há cólera em ti pela falta de compreensão, mas há também a sua sensibilidade, que permite dar espaço à esperança de encontrar um fim. Intua-se. ’

O ser passa a ter mais clareza e tenta encontrar sua própria saída. Aquele jogo foi criado por ele mesmo, enredado em seus próprios conflitos. A perdição era a sua sina.

As regras realmente nunca mudam.

Agora, ele segue o seu caminho guiado por ambas as presenças reveladas.
Eis que, inesperadamente, surgem novas. Essas estão seguindo a Razão e a Emoção o tempo todo:
Essas se apresentam como As Palavras!
São as mais perigosas de se lidar
Tanto que a criatura perdeu-se entre elas.
As Palavras, sem ele nem perceber, o fizeram de refém.
E As Palavras, ironicamente, recitaram as seguintes... palavras:

sei que o coração paga
pelo que tua boca fala
é como receber um tapa
da mesma mão que te afaga

a vida cospe na tua cara
o vil sangue que escarra
e o que sucede te mata
pois há medo e algazarra

Ele tenta fugir. Medo e algazarra.  As palavras ecoam...
Medo e algazarra
Ele corre...
Medo e algazarra
O som cada vez mais distante...

Até que ele encontra uma escapatória.
Para isso, mais duas companhias aparecem para ajudá-lo:
O Prazer e a Dor.
Mas, ao contrário das outras, elas se instauram no silêncio, que é uma espécie de porto seguro.

O Prazer lhe toca, mas quem ele sente se aproximar é a Dor.
Ele, novamente, recorre à Emoção para se livrar da angústia de se sentir dolorido, mas ela também o tortura. Uma doce tortura da qual ele quase se apaixona.
Só quem lhe resta é a Razão...
Mas não dá pra deixar de lado a Emoção, mesmo sendo tão difícil aproximar ambas.
Impossível.
Ou será possível?
De algum jeito?
Qualquer que seja?

Talvez eu saiba a resposta, mas não posso dizer. Não quero estragar o mistério.

Afinal, é a única forma de encerrar o jogo.